Parece que, lenta y tímidamente, la historiografía contemporánea universitaria va saliendo de la ciénaga en que había embarrancado con los Tuñón de Lara más los Jackson, Preston y toda su abundante serie de discípulos españoles, sumidos, explícita o implícitamente, en las supersticiones de la “lucha de clases”.

Nuestro país estará representado en Hollywood por una película que es una exaltación de la mentira histórica, de los tópicos más manidos del pensamiento único izquierdista y de esa “cultura de la subvención”.

Alguien dijo que la única patria de un hombre es su infancia. En la de los que hemos llegado a los 40 sin saber todavía muy bien qué seremos de mayores, se coló un personaje que sí lo sabía.

Puede que la patada más grande y dolorosa que hayan recibido jamás las posaderas del comunismo sea la que le acaba de propinar el Partido Comunista de China. Divertido, ¿no?

Ciertas infecciones y parasitosis hoy confinadas a las zonas más deprimidas del planeta pueden en cualquier momento instalarse en las urbes del primer mundo y ocasionar epidemias.

Escribir es, ya se sabe, un arte solitario y personal. Hallar el tema es motivo de, al menos, dos preguntas: ¿es cosa del azar o experimentado cálculo? Generalmente, los escritores suelen carecer de una perspectiva fijada de antemano y, al respecto, Elizabeth Bowen solía afirmar, de una manera un tanto afectada, que “el escritor es un alumno desatento en el aula de la vida”.

Estuve la semana pasada en la librería “El bandido doblemente armado” que, como habrán adivinado algunos lectores es la que han abierto los hijos de la novelista Soledad Puértolas, muy cerca de la glorieta de Bilbao, en el número 3 de la calle Apodaca, de Madrid.

En tiempos de minimalismo culinario, cuando el protagonismo está más en el “autor” que en lo que se come, reconforta mucho enfrentarse a algo tan contundente, maximalista y de autoría anónima, por colectiva, como un buen cocido.